Жаркий весенний вечер. Лучи солнца вырываются из-под зеленой листвы деревьев и падают биссиктрисами на асфальт, отражаясь от луж.
По бардюрам аллеи цветут нарциссы и тюльпаны. Ветер играется с пухом тополей, укладывая его на лавочки. Людей практически нет, лишь изредка пройдутся пары или дети, держа в руках мороженое.
Они шли вместе. Они были счастливы. Держась за руки, смотрели то на дорожку, то на цветы… просто молчали и шли.
- Может присядим?
Ее мысли были прерваны его предложением:
- Да, давай сюда.
Легким движением руки он убрал с лавочки пух, и они уселись.
- Ты дура.
- М?
- Не «м», а ты дура.
Молчание.
- А ты дибил.
- Я знаю.
Эти разговоры были понятны и ему и ей.
- Знаешь почему ты дура?
- Знаю. Я дура, так как не бросаю такого ненормального человека, как ты.
- Правильно.
- А знаешь почему ты дибил?
- Знаю. Потому что я позволяю тебе не бросать такого ненормального как я.
- Угу.
Смотрят дург другу в глаза и улыбаются.
- Когда-нибудь ты уйдешь от меня.
- Дура, не говори так.
Она улыбнулась.
- Просто я это знаю.
- Что, гороскоп смотрела на ближайшее время? И там тебе лично сообщили о том, что мы вместе не будем?
Молчание.
- Не грусти, - говорил он, смотря в ярко-бирюзовое небо, - всё будет хорошо.
- Завтра гроза.
- Я к тебе прийду. Не бойся.
- От этого мне еще страшнее.
- Почему? Сейчас не страшно, а завтра страшно?
- Ладно, забудь. Приходи. Вечером.
Он взял ее за руку.
- Пошли.
- Куда?
- Туда.
«Туда» - их любимое место. Там им хорошо.
Блики солнца играли на их лицах. Она шла и улыбалась.
- Тебе всё смешно? Я похож на клоуна?
Сквозь смех:
- А сам-то что смеешься?
Шутка за шуткой. Руки вместе, как припаянные. Улыбки ловят ветер.
Он:
- Хорошо, что ты у меня есть.
Ей от этих слов становилось то ли плохо, то ли хорошо. Верить или не верить… Добрые глаза смотрят на нее с доверием, пониманием, но… вдруг это всего лишь театральная игра… На сцене одни, а за кулисами совсем иные…
Ветер стал сильнее.
- Ты сказала, что завтра гроза?
- Да.
- Видимо, она будет и сегодня.
Небо заволокло черными тучами. Потемнело.
Она:
- Надо спешить домой.
- Не бойся, я рядом.
Раскат грома. Первые капли дождя стремительно летели вниз, разлетаясь как бисер.
- Замерзла? На, - протянул свою куртку, - одень.
Он накинул ветровку на нее и они, не разнимая рук, медленно шли дальше.
Блики фонарей освещали мост. Гром. Молния осветила небо. На вершине моста, полностью промокшие, остановились, смотря вдаль, как в пустоту. Взгляды соеднились.
- Обещай мне, слышишь, - говорил он сквоь гул грома, - обещай, что не бросишь меня.
Молчание.
- Дура, не молчи, а обещай.
- Ты и так всё знаешь… Я тебе говорила уже всё.
- Скажи еще раз.
- Обещаю, что не брошу. Никогда. Я всегда буду рядом.
Он улыбнулся.
- Я дибил. Со мной плохо. Я знаю.
- Было бы плохо, я бы ушла.
- Чесно?
- Да.
- Спасибо. Я буду рядом.
Дождь лил и лил, а тусклый свет фонарей освещал вечернюю пару, смотрящую в бесконечность.