Письмо.
1:0 в пользу осени. Желто-охристой, теплой, терпкой, нежной в своем угасании. Май понемногу меркнет, сдает позиции, потому как замер в своем и без того замедленном развитии. Ни тебе цветов, ни предлетнего солнечного тепла.
А так зябко ведь. И сидишь, обняв плюшевую игрушку, и мерзнешь с тоски. До мурашек по бледной коже. Ресницы подрагивают, а дыхание едва заметно. Если только поднести зеркальце к четко очерченным губам. В такие моменты курить хочется, отчаянно прижав черный пафосный фильтр ко рту. Неужели может показаться, что тлеющий огонек может согреть? Тщетно. Наивные такие надежды.
Знаете, и дождь ведь осенний. Прохладный, пронизывающий до самой той шрамированной души. Разве по прихоти? Да по природе своей.
Так вроде недавно шлепал по сентябрьским лужам сырыми насквозь кедами, и так же сейчас идешь, осторожно вступая в потоки весеннего неба когда-то (в начале дня) светлыми балетками.
Только сентябрь – это начало. Начало конца. А май – конец того, что когда-то звалось мной. Трепетной и маленькой насквозь. От кислотных шнурков до крашеной макушки.
1:0 в пользу осени. Это потому, что воспоминаниями жить вредно. Упускаешь настоящее. Пока, что в пользу. Но это же игра. Этот злосчастный май передаст колесо управления странно неясному июню. И тогда, один за другим шансы на победу увеличатся. Все-таки я ведь учусь, осознанно учусь, забивать нужные шары в нужную лузу. Дерзай, моя темная лошадка.
А пока – за окном ветер 6 м/с и слепой дождь. И хочется выйти на улицу и на язык поймать счастливую дождинку и загадать желание, обращаясь к небу, глядя в его таинственные, меняющиеся глаза.
Со мной - мой крепкий и горячий кофе и так быть - с тоски умереть – ну слишком скучно. Так что подавись своими кислотными шнурками, моя прошлая осень.
Целую из настоящего.
Твоя почти счастливая я. Точка.