"Здесь места нет твоим стихам, что непонятно?
Ты выбрала себе не ту судьбу.
Писатели, народ хоть и занятный,
Но вечно почему-то на плацу.
Перед толпою как всегда в ответе,
И ищут рифмы, строки чтоб связать,
Всегда в скитаньях и душой раздеты,
Чтобы себя по капелькам раздать.
Тебе зачем людей признанье надо?
То критика, то лАвровый венок,
Порой в медалях, словно на параде,
Но связаны упреками оков.
Непониманье, горечь, сожаленье
И душу равнодушье рвет в куски.
Как знать, несут они собой знаменье
Иль чепухой исписаны листки?
Иди другой дорогой, там спокойно.
Там не судим, но судишь сам других.
Зачем терзать себя?"
- "У них раздолье..
Всё небо. И мечта. И этот стих.."