что мне осталось? – плакать изнутри,
четвертовать себя ножами от версаче…
бах иоганн, наверное б, спросил
меня: ну что ты, плакса, вечно плачешь?!
а потому, что больно, больно мне, отец!
я, словно падальщик, в размахе крыл крылатый,
в страну козлов карабкаюсь на склон,
где слон индийский ставит шах и маты.
я – фраер форд, а ты – всего лишь пчёлка майя!
нам незачем торчать в окопных городах
и быть последними из рода инков, майя
и множится по ставкам росгосстрах…
root kit молчит, распятый, как надежды.
тот самый: uncensored, very good.
иди ж ко мне, детёныш настроений!
но ближе не иди – я прокажён чумой.