БРУСНИЧНЫЙ ХОЛСТ.
Так долго и трудно писал он картину.
Мазки не ложились в его полотно.
В сердцах он ударил по тубе с кармином.
Разбрызгалась краска.
Открылось окно.
Летели брусничные брызги.
Их ветер
на лёгкие плечи свои подхватил.
Чуть-чуть покружил по осенней планете,
запутался в листьях и в мох обронил.
***
В миг поцелуя...
уста устам любимым дарят право
жить этой жизнью...
Сесар Вальехо.
Ты спросил,
что важнее в стихах,
вдохновение или ?..
Я отвечу.
Важнее любовь, что собою наполнила сердце.
Слова, что питают её,
как волшебные реки.
Сердца боль,
она пронзает иглой,
провожая взгляд,
единственно нужный тебе.
Тишина,
рождённая недоверием.
Одиночество ночи,
лишённое снов и тепла.
Поцелуй... он застыл вдалеке.
Нежность тела и рук --
их рассвет растворил безвозвратно.
И желание жить,
даже, если не слышат тебя.
Знать бы, как?..
Вдохновение это?
***
Апрельский дождь.
Тепло надежд.
Прошёл.
Прокапал.
Простучал.
Оставил дрожь.
Под сердцем брешь.
Я -- напрямик.
Душа в спираль.
Сквозь капли.
Звёзд манящих пыль.
Сквозь тернии.
Витки дорог.
Свивается
спиралью быль.
Кто б
раскрутить
её помог...
РУЧЕЙ.
Ручей прозрачный
среди гор
струил свои мечты.
За каплей капля.
На простор.
Не зная суеты.
Слезою чистой
наполнял
окрестные поля.
И птицы пели,
и сверкал
луч солнца, и земля.
Спешил он к морю,
где шумят
прохладные волнЫ.
Где в шторм
барашков белый ряд.
Где скалы-валуны.
Играл камнями
и листвой,
спускаясь с кручи вниз.
Смеялся,
то звенел струной,
ища восточный бриз.
Он песню пел,
ловя слова,
как капли, на камнях.
Кружилась
девы голова
от нежности в словах.
Шутила с чистою
струёй,
искала веер брызг,
смеясь бежала
за ручьём,
лелея свой каприз...
Любимого
зовёт с собой.
(Свидание -- к беде.)
Полюбоваться
радугой,
сверкавшей на воде.
И с той поры
иссяк родник.
Не веселит собой.
Умолк и птиц
волшебный крик
над чистою струёй.
Молчит источник
чудных снов.
Не радует листву...
Так безответная
любовь
теряет красоту.
***
Что тебе рассказать о любви?
Мне о ней напевает волна.
Солью ветер питает слезу --
ведь, не сахар частенько она.
Что тебе о любви рассказать?
Мне луч солнца о ней говорит,
когда долго скучаю одна.
Когда пламя в камине горит,
разжигая под сердцем тоску.
Звёзды гаснут. И хлещут дожди...
Я о звёздах поведать могу...
Что тебе рассказать о любви?
Что расскажут простые слова?
Паутиною тянется нить.
Её ткут, как секунды, года...
Я не буду о ней говорить...
***
Незаметно и неслышно.
Чередой туманных дней.
По асфальту и по крышам.
Дождик капал вслед за ней.
Вместе с ложью и молчаньем,
взглядом сквозь родные лица,
и с бессонными ночами,
равнодушьем...
Вереницей
пробегали дни, недели,
месяцы слагались в годы.
Под снегами и капелью,
с солнцем, ветром, непогодой.
С острой болью, жаждой счастья,
смехом, что звучит сквозь слёзы.
Молча звёзды в небе гасли --
босиком ступала в росы.
Уходила без обиды.
Возвращалась, вновь и вновь.
Скрылась, наконец, из вида...
Часть души -- моя любовь...
СЛОВЕСНЫЙ ПЕРЕБОР.
Ненастоящее.
Сотри ненастоящее.
Смахни,
как пыль,
ненужный этот сор.
Я здесь,
стоящая,
перед тобой стоящая.
И говорящая.
Словесный перебор
звучит в тональности
от "до"
и...
до банальности.
Зачем нам крайности
и нерва перезвон?
Всего лишь
малости,
нам не хватает
только
малости.
Простой случайности.
И растворится
сон.
ЦВЕТОЧНЫЙ СИНДРОМ.
...Я дарил с мартом ветку мимозы.
Ты ушла и остались слёзы...
...А сирень обожгла мне сердце:
так другая закрыла дверцу...
...Аромат пионов прекрасно...
Но любовь разгоралась напрасно...
...Как жасмин мне тревожил душу!
Эту тайну о Вас не нарушу...
...Васильки и ромашки завяли.
Друг от друга мы сильно устали...
...Хризантемы в саду отцвели.
Вы, мадам, не достойны любви...
...Роз обижен благоуханьем --
ведь она не пришла на свидание...
...С новогодней еловой веткой
я расстался с коварной кокеткой...
...И опять солнце ближе к весне...
Как же много цветов на Земле!
СТРАННО.
Мне б говорить с тобою.
Говорить.
О том,
что улетело безвозвратно,
но тянет за собою сердца нить.
И тянет удивительно приятно.
Мне б рассказать тебе,
как за окном
сегодня ветер,
солнце.
Я устала.
И хочется мне кофе с коньяком.
А в мыслях
я тебе письмо писала.
Потом мечтать,
что завтра,
через год...
Не будет завтра,
ты сказал --
у нас --
не будет...
А время свой
не прекратило ход.
И снова солнце
на закате город будит.
Как странно!
сборники “Парадоксы творчества” №48, 50, 2010 г., г. Рязань