История - как сказка для детей.
В ней призраки, герои и убийцы,
Раскрашенные киноварью лица
И дурачок, что вышел всех умней.
Но что мне делать с памятью моей,
Летящей в ночь пронзительною птицей,
В даль, спящую за жадной вереницей
Воителей, венер и королей?
Что делать мне, когда погибший брат
Протягивает руку из тумана
Ко мне - и пальцы точно входят в рану,
И правда и любовь во мне болят?
Всегда мы поздно и всегда мы рано,
Всегда в цветенье божий чудный сад.