***
Пусть канул век бумажного письма –
Но огнь пылает вечером в камине.
И те вдали, а тех уж нет в помине…
И сжата в пальцах старая тесьма
От пачки писем – хрупких птиц без крыл…
И перечтя повыцветшие строчки,
Я вспомню всё.
От точки и до точки.
И напишу.
Всё, что давно забыл.
***
… Виденье вновь: сидит на камне где-то,
Вдали от света, мрака и борьбы,
Безсмертный писарь Вышнего поэта,
Склоняясь в тиши над Книгою Судьбы.
Всё пишет старый… Чёткая строка
На миллионолетние страницы
Опять, как встарь, безтрепетно ложится –
Тонка, мудра, красива и легка…
Спасибо, дед, за почерк ровный твой.
Ты – вне сует. А мы – внутри сюжета:
Смеёмся, плачем… то в любовь, то в бой,
Внимая гласу Вышнего поэта…
И Мир – театр: кулисы, сцена, зал…
И действо – то игриво, то сурово…
Но помнят все: вначале было Слово.
И это Слово кто-то записал.