Нынче небу пасмурно не на шутку,
у него там что-то клубится вроде
грозовых облаков. И вот я сижу тут,
понимая, что я ещё и к погоде,
кроме прочего, словно цепной, прикован.
И выходит свобода - такая баба,
у которой хозяев - штук сто на слово.
Я бы взял её, получилось кабы
у других отбить. Но они - сильнее
или так слабы, что позорно биться.
И молчу, клыки показать не смея,
и в себе лелею инстинкт убийцы.