Хочу писать попроще. Но, опять
какие-то дурацкие идеи
о том, что я как самый жуткий тать
чужими откровеньями владею.
Клавиатуре руки. На педаль
нога ложится. Ноты ранят душу.
И с порванными струнами рояль
настроен и восторженно послушен.
Как Паганини или Берлиоз
играю я на грани эскапады…
Так не бывает. Я не виртуоз.
Пусть я давно не плачу от досады,
но каждый раз, когда в меня плюют
я отвечаю выстрелом, не целясь.
Мели Емеля, ветреник и плут,
коль наступила мутная неделя.
Опять июнь. А у меня февраль
кристаллами выстуживает вены.
Когда расстроен бездарью рояль,
и гений не сыграет вдохновенно.