Поэт, тебе был чужд сей мир капризный,
Троилось у тебя в глазах, бухим
Ты был, и разбивал мои сервизы,
Кричал, плевался и читал стихи.
Ты пил и был нескромен, ежедневно
Трезвонил о себе и там и тут,
При этом был ты совершенный евнух,
Но был в себе уверен – вот абсурд.
Не выдержала: «будь что будет!». Взвизгнув,
Напала на тебя из-за угла.
Убит пиит, а я тайком до тризны,
В тетради рифмы ворошила. Истекла
Твоя before best дата. Но мохито
Во что налить? Теперь по хрусталю
Благую совершаю панихиду.
Не по тебе – тебя я не люблю.
И пусть ты жалок был и, в общем, мелок,
Но хоть немного бы оставил на помин.
Ведь мне не сердца жалко, а тарелок –
Сгубил ты их до тризны, ты один!