Вся наша жизнь составлена из мелочей,
из слов, предметов, глупых предложений,
но как порой бывает трудно спорить с ней,
когда возникнет вдруг из тысячи сложений
неуловимый позабытый образ твой
из юности весенней в упоеньи.
Когда из разных городов зовет один,
а в нем знакомый с детства запах улиц,
растянутых вдоль рельсов полосы.
У сквера старого трамвайной линией загнулись
те рельсы, что нам перебежать,
сцепившись за руки и смехом,
и гвоздь, положенный на рельс соседом, -
в глазах мелькает все опять,
где на подножке ты с протянутой рукой,
веселого трамвая перезвоны,
витрины магазинов полутемных,
залитый солнцем день, в глазах – светло,
нас провожают взглядом, брося домино,
дразнящий запах булочек домашних,
с железом, дымом и травой смешавшись, -
как было просто все и как давно.
И летний день, как выпавшая карта из колоды,
кружась, летит, высвечивая дно,
из памяти, где было все.
И для нее вдруг стало все немало,
все, что когда-то счастье излучало.