после дождичка в четверг, на этом самом свете,
размышляя праздно, если б, да кабы,
ты придумала меня, я не заметил,
и живу, как тут всегда и был.
ты сказала, пусть живет надеждой
нужные слова найти в грязи.
так, тобою высказан небрежно,
неказист я вышел, некрасив.
ты сама меня забыть была бы рада,
как в ночи приснившуюся жуть -
больно получается нескладно,
даже то, что о тебе пишу.