Люблю с утра ходить к реке я -
Смотреть на плавное ее теченье,
Смотреть, как солнце бликами играет
И слушать пенье здешних птиц...
Сложнее мне, чем древнему поэту -
Воспеть б хотел я красоту речную,
Да только здесь не девицу-красу я вижу,
А грубого насилья жертву...
Летает коршун над помойкой -
Где здесь поэзия? Мой друг, забудь
Те времена, когда поэты
В руках держали лиру.
Возьми же мусорный мешок,
Пройдись по берегам Оби -
И лишь исполнив скорбный труд,
Ты можешь грёзам вновь предаться.
"Тут не поэзия - памфлет!" -
Воскликнет вдруг иной читатель.
Но что же делать мне, когда
На правду здесь закрыть глаза нельзя?
Труднее мне, чем древнему поэту -
Нетронутую красоту приятно
В виршах прелестных воспевать.
Но всё ж люблю к реке ходить я -
Забыв про запах нефтяной,
Смотреть на солнечную зелень
И слушать песни здешних птиц...