Котёнок с листиком играет
его живым воображает,
иль вовсе не воображает,
что лист - живой.
А листик в воздухе летает,
он сам себя совсем не знает,
поскольку лист не понимает,
кто он - такой...
Котёнок тянется к игрушке,
всё - совершенство: лапки, ушки.
и шёрстка шелковой макушки -
игровый пир.
Играет свет, играют тени.
Прозрачно. Лето. Понедельник.
И беззаботен, как бездельник
повсюду мир.
Игра, игра. Её забава
как мёд, похмелье и отрава,
как танец Евы и Адама,
как тень и свет.
И всё в моём воображенье -
существованье и движенье,
сознанья - просто отраженье.
Опоры нет...