Дней осенних череда,
словно поезд, вдаль уходит.
Ничего не происходит,
только плещется вода.
Только, мокрый от дождя
греется в подъездах вечер,
ищет что-то в лужах ветер,
ничего не находя.
И как память о тепле,
той, давно забытой встречи,
догорают тихо свечи
на неубранном столе.