***

Стекается время в усталые сны
И водой камень памяти точит.
Все слова за никчемность свою сожжены,
На высоких кострах многоточий…

Искривленным столбом я вгрызаюсь один
В запыленную грудь перекрестка,
Как художник, задумавший сотни картин,
Но не сделавший даже наброска.