Своих детей просеивала нация:
Кому расстрел, кого-то за моря.
Слух режущее слово «эмиграция» -
И вот чужая слякоть декабря.
Марина Трофимова
В заграничном небе наша просинь,
потому, наверно, краток сон -
женшина, красивая как осень,
пишет письма в городе Бостон.
Эти письма, эти птицы счастья,
но не улетают никуда...
И, солёным на губах причастьем,
с неба льёт холодная вода.
Здесь дожди такие же сырые.
Жаль, что грусть их больше не светла.
Только лик Заступницы Марии
комнате даёт чуть-чуть тепла.
И еще, конечно, укрывают,
согревая, эти вот слова,
меж которыми течёт живая,
вечная красавица Нева.