Жара… Ничего не пишу:
Мои летом все мысли – в отпуске.
Ну, бывает, в день выдавлю по виршу,
Так то не стихи – отпрыски!
Кому они надо тоски кружева
Да печаль о погодных условиях?
Умную мысль там отыщешь едва ль,
Все – сплошная вода пустословия.
От нечего делать, я к Музе пристал,
Устроить хотел посиделки.
И, словно по пьяни, вот взял и сказал:
«Капризная, Муза, ты девка!
С другими проводишь свои вечера,
Ко мне в своих чувствах не склонна…
Любимцы твои выдают «на гора»
Стихов не страницы, а тонны!
Порою взрываюсь я до хрипоты,
Обиды мне душу заели:
Твои кавалеры твердят, будто ты
От них не вылазишь с постели…»
Тут вспыхнула Муза, как огненный вал:
«Довольно выцеживать бредни!
Мне по фигу то, что тебе кто сказал,
И все быстроногие сплетни!
Вельможи! Ушли, с головой, в разгуляй,
Мозги затуманили ленью…
На блюдечке, видите ль, им подавай
Волшебный пирог вдохновенья!
Решили запеть соловьем… Петухи!
Скажите, какого вы черта
Тычете мне под названьем «стихи»
Жалкие жертвы аборта?
Запомни, друзей никогда не ищу
Я в тех, кто стихами не вызрел…
А нытиком будешь, не подпущу
Тебя и на пушечный выстрел!
И если уж стал ты в Поэзии строй,
То нервы покрепче затисни.
Работай, чтобЫ накалялось перо
Под напором отточенной мысли!»
Я, словно разбитый, присел на кровать,
Мозги чтоб не съехали, юзом.
Задумался снова… А что тут сказать?
Толковая женщина – Муза!