На Арбате, на Арбате –
Окуджавские места.
В куртках все и тёплых платьях.
Желтоглазая листва.
По Арбату. По Арбату,
Словно в первый раз хожу.
В переулке, на скамейке,
С Окуджавой посижу.
Жаль, что это – лишь скульптура,
Я сижу, а он – бежит.
Вся в движении фигура.
Что-то тихо говорит.
Он по-летнему распахнут,
Ветром кружатся стихи.
Из кафешки кофе пахнет,
Возбуждая аппетит.
Жизни не разгадан ребус.
Зря удачу не зови.
Мне бы в Синий тот Троллейбус,
Да с Оркестриком Любви.
На Арбате, на Арбате
Фонари в строю стоят.
Они помнят о Булате,
Только что? – Не говорят.
А в арбатских переулках
Тишина. И нет толпы.
И осенние прогулки,
И весенние мечты.