Сергею Дудко
Художник смешивал краски
и красил обычный картон,
и вдруг - этот сказочный тон
и камни, волшебной окраски.
Художник лишь смешивал краски.
И возникали дворцы
и горы, как башни, и ели,
внизу - соловьинные трели...
А на снегу - удальцы,
взошедшие в эти дворцы.
Художник любил так пастель
(она не боится мороза)
хотя и нежна, как мимоза,
а водку он лил в акварель...
Потом чуть себе, и в постель.
Художнику нравилась краска.
Художник творил молчаливо,
и пики с холста - горделиво
искрились клинками Дамаска.
Художник калил их, не краска.
Что проще бывает на свете,
чем смешивать краски с морозом,
даря камням жизнь, будто розам,
и слушать заснеженный ветер?
Что чище бывает на свете?
Художник смешивал краски
и людям дарил это чудо.
Когда мне становится худо,
к нему я лечу без опаски -
смотреть, как мешаются краски.