Плещется грива коня на бегу,
солнце купается на берегу,
струями в пальцы уходит песок.
Пересыпая, шепчу на восток.
Так среди желтых песчаных руин
я неизбежно останусь один.
Так проплывет, исчезая, рука
по берегам голубого платка.
Прячется жемчуг в глубины волос
в переплетение шелковых кос.
Так на закате танцует гроза,
плачут восточного неба глаза.