Я старый фонарщик. Я с правдой на «ты».
Я ночи встречаю бессонно.
Я в лампах включаю огонь доброты
по Диккенсу и Андерсону.
Но в мире ничто нам не дарится зря.
Мой маленький друг, с правдой не шали.
Я видел, день ли, ночь, или заря,
на этих вот на самых фонарях
люди людей вешали.
Сосед мой, священник купил пистолет.
Слова его мутны и гадки.
А я, взяв рогатку, на старости лет
по лампочкам бью из рогатки.
Но в мире ничто не уходит вовне.
Что сделал – не сделал – всё стыдно.
Ведь вешать-то не стали меньше, нет,
а в темноте повешенных тех мне
просто не стало видно.
Мне верили люди при всех королях.
И верят сейчас, как ни странно.
Неужто не видно, как на фонарях
качается голая правда.
Так встань же пораньше, мой маленький друг,
оставь барабан и послушай,
как шепчутся, вися на фонарях
о том, что жизнь растрачена вся зря
наши трусливые души.
2010