мужчина, перевернувший моё сердце в своей ладони,
сделавший меня вещью – дешевой и не особо ценной.
сама ждала – когда меня кто-нибудь возьмёт и уронит?
запястья заламывала, листы рвала, играла сцены.
я-то хотела лишь показать тебе свои закоулки:
свечи, цветные вуали, кольца, перья, туманы, плахи…
мужчина, не знающий, что руки тоже бывают гулки.
и звучат они яростнее, чем все органы у баха.
одно слово сказано, но понятно, что уже – мертвая.
тело вроде твое, а внутри темнота и невесомость,
вся ходишь с космосом этим по кадрам из тима бертона
и никогда не окажешься под крышей родного дома.
герой, заклеймивший тавро на моей шагреневой коже
письменами – иероглифами – кириллицей – вязью «мы»
научивший шутя, что в жизни есть вещи гораздо дороже,
чем все хрестоматии – памятники – школьные программы.
я-то - юла такая разноцветная и железная
глазищи бархатные, а скулы резные точеные,
так и примериваются да перебирают лезвия
все тайлеры дёрдены тобою во мне заключенные…
скажи – ну на что им я? я же не умею писать прозу.
да и нам с тобой милый вряд ли что-нибудь в итоге светит.
но мы обязательно встретимся в том доме у озера
спустя два года
после моей
смерти.