Ох, не могу! От смеха сводит скулы!
Ты не поверишь, если расскажу:
Собрались как-то вместе три бабули,
По стопке выпили. Чуть-чуть. Для куражу.
Одна из них, седая, вся в морщинах,
С глазами – что твоя слепая ночь,
Произнесла: – Мне до сих пор мужчины
Цветы на праздник подарить не прочь!
– А я, – другая молвила, – в гламуре!
Такие вот, подруженьки, дела.
Хожу я в шубе из медвежьей шкуры.
Хотя признаться – больно тяжела…
Но тут вмешалась третья. Боева-а-ая!
Зевнула вдруг, прикрыв ладошкой рот…
А я подумала: «Ну, вот, была права я –
Сейчас получат обе укорот!».
– Ванятка, что ль, таинственный мужчина?
Да верю, верю! Только я к тому:
Цветы тебе положены по чину,
Ты ж бабушкой приходишься ему!
– А сколько лет ей, той гламурной шубе?
Поди, постарше батюшки-царя?
И «львица светская» ответила сквозь зубы:
– Вот это, Пелагеюшка, ты зря!
Я хохотала до слезы, до колик,
Выслушивая этот диалог.
Так было в самом деле. Я ж не комик,
Не приукрасила нисколько, видит Бог.