Снова ночью сижу я одна,
А в руках вновь перо и бумага.
Почему мне сейчас не до сна?
Не могу я понять, что мне надо.
Размышляю "о том, о сем!".
Мысли сами строятся в строчки.
Может вновь помечтать о нем?
Хоты, впрочем, поставлю точку.
Для чего? Почему? И зачем?
Я пишу эти стихотворения?
Чтобы было понятно всем,
То, что в сердце моем смятение?
Ведь возможно все просто сказать,
Не скрывая за рифмой жалкой.
Все ж привычней в стихах писать,
Что судьба по зубам бъет палкой.
Мне самой иногда смешно.
Как все глупо бывает в жизни.
Останавливает лишь одно-
То, что мать поглядит с укоризной.
04.07.98