Мои нехитрые стихи рассыпались горохом,
Их не сдержать, как память о былом…
А может, это Ангел прикоснулся ненароком
К душе открытой трепетным крылом…
Ты, Ангел, отдохни, побудь моим пророком,
На пяльцах вышью два крыла крестом...
Мне не взлететь пока. И я не знаю срока...
Не скажешь? Ну да как-нибудь потом…
А мелкий дождь штрихует плюшевый газон,
Стучит незваным гостем в тёплый дом.
Промок, мой Ангел? Крыла пушистого излом
Потрогать дай, оно дрожит добром...
Наверно, всё следишь внимательно за роком,
А я привыкла врачевать себя стихом.
Мой верный Ангел, ты чистый перед Богом -
Мы, на Земле, все ходим под грехом...