Я ничего не знаю о тебе.
Ты обо мне не знаешь.
Так и лучше.
Мы не давали верности обет.
Да и потом, у нас особый случай – ты, веселясь, зовёшь меня «сынок», я отвечаю в тон тебе «мамаша». Твой сын, что не живёт с тобой давно, на пару лет меня, пожалуй, старше.
И что свело нас? Мой ли интерес? Твоя ли боль от холода постели? И бог нас вёл, или попутал бес? Но раз мы вместе, значит – так хотели.
Да, мне легко с тобой. Ты для меня приют души, лекарство от гормонов. Ни извиняться мне, ни извинять тебя не нужно.
Мы ведь вне закона – мы сочинили сами наш роман.
И пусть ханжи вещают о морали, и говорят, что я эротоман, мне наплевать, о чём бы ни орали.
От одного мне больно – я не бог. И, хоть со мной ты кажешься моложе, но вот, гляди – седеет волосок, и макияж всё больше сушит кожу.
Я ухожу под утро.
Ты стоишь, босой ногой придерживая дверцу…
И через пять минут в квартире тишь.
Пьёшь корвалол – уже подводит сердце.
Ты загибаешь пальцы в счёте лет…
Ты выключаешь свет…
Темно и плохо…
Ты тихо ждёшь, когда земной рассвет
начнёт тянуться ввысь чертополохом…
09.06.2010 22:10