Ну вот и всё. Наверное, он умер.
Несчастный, трепетный, озябший и больной.
И хриплый стон не слышен в бранно-бытном шуме
Душе моей раскаянно-немой.
Невольник чести? Нет, невольник дури,
Отчаянно-несбыточной мечты.
Он задохнулся в чуждом вам сумбуре -
Веселье, прах, портвейн, удар, врученные цветы…
Всё свой имеет век – безумный иль невзрачный.
А он… Твердил всегда, что ненавидит лето…
Какой ненужный день… До мерзости прозрачный!
Сегодня хороню во мне умершего Поэта…