Зазвенела страна звоном медных монет.
Тусклый свет пил вино на задворках у тьмы.
Много светлых речей, но в них истины нет,
Словно не было жизни, где кружимся мы!
Тягость слов утомляло тщеславный народ,
Только правды никто никогда не узнал.
Небо скрылось от нас, перекрыв кислород,
Черным вечером, мысленно, в мраморный зал.
И остались лишь люди, природа, свобода.
Анархия – ярко горящий фитиль.
Чужими руками написана ода
О лжи и помятый, навязанный стиль.
Бегут, спотыкаясь царечки, их дочки,
Бодая вспотевшими лбами народ.
За нас, проставляя запятые и точки.
За нас, открывая заклеенный рот….
Звенела страна звоном медных монет.
Тусклый свет пил вино на задворках у тьмы.
Много светлых речей, но в них истины нет,
Словно не было жизни, где кружимся мы…