Т и х о…
Тихо-тихо, крадется что-то похожее на блажь,
по стеночке, а я в углу точилкой кромсаю карандаш,
горю желанием холодным её запечатлеть обводом
на полу, закоченевшем, под желтеющим сводом
моего потолка…
Тихо-тихо, ты наблюдаешь малюсенькие блики
на кухонной плитке, а я в углу точилкой выскреб лики
святых, или это их мерцающие души на закате
летят без спроса на моей раздолбаной кровати
к небесам…
Тихо-тихо, кровь стекает на советскую зарплату,
а я в углу свою точилку, на свободу разума с доплатой,
поменяю, или на яркий поминальный костер,
или на ластик, чтобы бред очередной он стер
с моего потолка…
Тихо-тихо, горячая слеза упёрлась солью в унитаз,
а я в углу с точилкой размышляю, над прорисовкой фраз,
здесь всё становится настолько сложно…
я не сказав – до свидания – покину вас, можно?
к небесам… моего потолка…
март 2010г.