Мне утро не несёт благую весть -
обычной суетою дня начало.
Нет времени подумать (не присесть!),
как ночью я опять во сне кричала.
Сюжета сна не вспомнить, не понять
оставшейся фантомной в лёгких боли
от крика, что в ночи терзал меня,
как по стеклу ножом, по нервам голым.
В сознании лишь узкая тропа
и груз, как крест к распятью на Голгофе.
Как больно было по камням ступать
навстречу неизбежной катастрофе!
Как куталась в обрывки снов других -
болела обмороженная кожа.
И как, когда мой вопль уже утих,
шептала:"Где же ты теперь, Серёжа?"
Ответа нет... А в час ночных химер
в предчувствии душа дрожит невольно,
ведь этот сон, как ненасытный зверь,
придёт опять, чтоб сделать очень больно.
Забьётся в угол жалкий эмбрион,
с тоской внимая ненавистным рожам,
и будет ждать, когда прервётся сон,
шепча потерянно:"Прости, Серёжа..."