в квартире, сдавшейся на милость тишине,
все вещи спят. ни шороха, ни звука.
никто на ужин не идет ко мне,
лишь небо изредка протягивает руку.
посуда не звенит, вино не льется,
пространство комнат душит пустотой.
сидишь и думаешь о жизни той,
где в ритме танца вскруживаешь солнце.
весь дом грустит. и в миллионный раз
стена к стене примеривает глаз
без всякой веры разглядеть там новизну.
и если ни одно из юных тел
не вносит в дом твой новую весну,
ты одинок. и в этом твой удел.