Вдоль сдержанных книжных полок,
Меж пьес моего Маэстро
Тянется лучик
Солнечной белой пылью.
Тянется осень
Горьким табачным дымом.
И с каждым наклоном кресла -
Скрип из-под пера Сальери,
Живет и трепещет
Все двести лет оправданий
Мое
Ушедшее
Лето..