О. Седаковой

               
Поэт лишь тот,
кто чист,
кто будто белый лист
готов слететь с сухого древа,
но не оставить древнего напева,
пусть лето не вернется
будет жизнь…
другая.

Но не об этом
думал лист,
слетая,
а думал он о том, 
что в праздник урожая
собрали люди
красные плоды,
и дерево от корня до листа
дрожало и тянулось, отдавая,
и можно засыпая, умирая,
все думать – пригодился, друг, и ты