Мне кажется,
в глухой ночи,
способностью владея странной,
глядят назад мои очки
и видят памятью стеклянной
картинки лет, что я проспал,
картинки дней, когда ленился,
когда от ничего устал,
когда от никого укрылся.
Мельканье жестов, лиц и слов.
Холодное кипенье вздора.
Десятка три приличных слов,
которые забудут скоро.