Она не придет, не трави душу,
не придет, шаги не слушай,
не считай.
Научись из печали строки
переплетать, изучать сроки
исполнения дня.
Ведь там, где стемнеет, легче,
и скручен как шелк вечер
в сладких снах.
В них твоя кровь, как будто
машины шумят под утро
за холодным окном.
А ты-то в другом мире,
не в этой московской квартире,
а там, где
Витраж, решетка, своды,
где стерты ненужные годы,
и только
все звуки уходят вверх.