Я молюсь под песни Высоцкого,
Мне "Кони" его - целый свод псалмов.
Я долгие годы себя уродовала,
Чтоб не о чем было писать стихов.
Но каждым рассветом закат проклиная
За то, что в чужую пошла колею,
Я снова грешу и снова каюсь,
Тебя возрождая, себя гублю.
Я не за "спасибо", а просто от муки
За все твои годы, за каждую боль.
За то, чтобы снова сомкнулись руки...
...И чтоб никогда не писать стихов.