Когда в реале чувств и действий нету,
А дождь идёт по две недели, к ряду,
Стихи я сочиняю, как рыцарь бегая по свету,
Фантазией своей, ломаю бытия преграду.
Славянск, курорт, отличный вечер,
Бетонный пол залит для танцев, на века,
Но пусто на душе и тёплый ветер,
Дождю заслон создаст, наверняка.
Сначала видел ноги в танцах,
Одетые во что то белое совсем,
И туфли, в дырочках на пальцах,
В одежде, ведь нет запретных тем.
Поэтому подымем взгляд повыше,
Красивой талии, замечен мной, изгиб,
И кофточка, как у летучей мыши,
Взглянул я на лицо и понял, что погиб.
Передо мною танцевало, то творение,
Которое ваяют все художники земли,
Но оживить его пришло ко мне решение,
Стихом своим, для торжества любви.
Мне боги не дарили танец счастья,
И в мыслях держал её в своих руках,
Свой эталон всех женщин и отчасти,
Свою судьбу, что сочинял в стихах.
Соседний город, а может и столица края,
Прислали удивить мужчин из пол страны,
Другая версия, что ангелы её оберегая,
Решились всё же показать её в конце весны.
Они отдали для меня её улыбку, но не руки,
Которые я мог держать, танцуя, пять минут,
Прошел восторг, настало место серой скуки,
С размытым образом мне сладко не уснуть.
И пусть вскипает кровь скромного поэта,
Увидя женщину свою, родную, наяву,
Свой стих отдам я в паутину интернета,
И не боюсь я стрел любви - для них живу.
И если скажут:"Пора остыть и приземлиться,
Сотри, навеки, свой женский идеал"
Отвечу я:" Пора и Вам влюбиться,
Свою мечту я сохраню! Я всё сказал!"