Распухли почки тополей
от пива пенного, хмельного.
И я шепчу себе:"Налей,
холодненького, голбешного".
А может быть попа призвать,
покаяться, пока не поздно.
А то нагрянет Христа рать,
за все грехи воспросит грозно.
Что тополь - дерево, гигант,
сруби его, он снова в гору,
ему не страшен ураган,
он с треском рухнет, без укора.
От корня молодь снова в рост
потянется листвою к небу.
Не лёгок выбор и не прост;
быть иль не быть,
такой вот ребус.
А мне, о грешная душа,
упасть, так будет не подняться.
Но очень хочется дышать,
любить, и плакать, и смеяться.