Агрессия. Ирония. Депрессия. Где ныне чистые мечты?
Где «дум высокое стремленье»? Где «гений чистой красоты»?
Порвать на мелкие кусочки, не слышать за спиною горький стон.
Протиснуться, пробиться, протолкаться… АИД взошёл на Светлый трон.
Слова на полочках пылятся, звучат как в мифах «совесть», «честь»,
пророщен страх, разделены дорожки. Поклонников его уже не перечесть.
Душа прозрачная томится, молчит, почти не дышит, ждёт,
когда же к нею взоры обратятся. Не призрачные, а наоборот.
Она нежна, как паутинка, замёрзнуть может в летний зной
и лёгким отогреется дыханьем среди пустыни ледяной.
Застыла в ожидании – нужна ли? Иль победил восшедший ад?
Dum spiro, spero… что ещё могу я? Вдалече, вдруг, ударили в набат.