Клякса очень чёрная на бумагу белую
Расплываясь медленно, темнотой растёт,
А под этим озером, строчками несмелыми,
Что писал я искренне, новый стих умрёт...
Жаль его немного мне, его жизнь короткую,
А быть может на роду было суждено,
Чтобы строки сгинули, утонув обломками,
Словно в кадрах старого грустного кино.
В памяти останутся, словно эхо горное,
Те слова немногие, сердцем что писал!
Пусть немного странные и немного спорные,
Но писать по-новому больше их не стал...