Лес,в вечерних красках октября,
Художник на холсте изобразил.
Быть может краски декабря
Он просто не нашел.Не соблазнил
Его суровый снежный бор.
Иль просто не купил такой набор,
Где много белых гам...
Мы не узнаем.
Мы не узнаем,почему
Здесь воют волки на луну
И лес такой огромный стал...
Художник может быть устал.
Быть может смотрит на луну,
Быть может в душу полотну,
Он отдал горести свои?
А ты увидишь тут леса,
И реки,горы и поля
И мысли тяжкие твои
Уйдут,пройдут... Он здесь,смотри!
Чтобы зажечь в тебе огни.
Дать правый путь.Не утонуть.
Не поскользнуться. Не уснуть
В томленьях ласки роковой,
Не затеряться головой
И в смерти чтоб найти покой
Художник краскою живой
Нарисовал твою судьбу,
И отдал душу полотну.
А для тебя,
Перед тобой,
Всего лишь холст.