Просоленный ветер – в узел, чтоб крепче держался парус,
Промочена кожа досок, навеки водой пропахших.
Когда-то вверху, под солнцем, крылатый парил Икарус,
И призраки перьев в волнах мерещатся нам, пропащим.
Наш берег давно потерян, но разве земля – утрата?
Да только до горизонта не вышло дойти безумцам,
Америку не открыли, не видели Эльдорадо.
За палубой где-то шлюпки вдали – пропадут, спасутся?
Лишь юнга, отважный мальчик, остался у капитана…
Ну, что же... погибнем вместе – я, шхуна и этот парень.
А буря... она ведь тоже своей сердцевиной тянет.
И ветер-бродяга хлёстко, смеясь, отпускает парус.
Корабль и тугие волны срастаются в симбиозе.
Последний мой парус – небо – истерзан и слаб, лазорев…
На гребне мгновенье пика, а после – паденье в грозы...
Последние ощущенья – вкус соли и запах моря…