Стон золотого дождя гуляет по Питеру,
Энимал-шоу под хард у обшарпанных стен
Нас утомляет. Сбегаем, и словно грабители
Рвем друг на друге обноски вчерашних измен.
Бьемся в истерике, план улетает туманом,
Кто-то расслаблен, как овощ, а кто-то в тисках…
Ветер по трубам… Галюциногенно и странно
Бросать с голубятни в запачканный кровью закат
Песни про прожиг. Какая тут светлая старость?
Старость – иллюзия, модный, но призрачный фонд…
Гибель – лишь способ узнать, сколько их продавалось,
Сколько продастся, и что твой коронный альбом…
Ветер по ящикам трется, врезаясь в каналы,
Запах границ, перекрестков…и время не в счет,
Красится небо свинцом, опадая в канавы,
Там, где ушел в неизбежность последний аккорд