Мы улитки, мы ползаем в ракушкотеле,
Усердно влача свою ракушкожизнь,
У нас есть рога и, я точно уверен,
Без панциря тут же взметнулись бы ввысь.
Не дело ли в том, что злые охотники
Собаками злыми стреляли бы в нас,
Порхающих радостно от облака к облаку,
С нирваны в гармонию, из кайфа в экстаз?
Не дело ли в том, что обман в глубине:
Что цель нас - не небо, что рай - лишь злорадство,
Что самое важное с нами случится не ...
О, Господи, мама, принеси мне лекарство.