На поляне – домушко, скамья у ворот,
По наличнику вязь резьбы…
Проживал тут недавно поэт – сумасброд…
Да. Примерно такой, как ты…
Вспоминаю, сдержать не могу я слёз…
Что ж, умоюсь из родничка…
Знамо, черточкой где-то меж этих берёз
Затерялась его строка…
Проживая, дивил он людей вокруг
Многозвонной песней своей,
Но однажды вспорхнул на полянку в круг
Неприметный птах – соловей.
…Был июнь, клокотала цветом сирень,
Разливая свой аромат.
Соловей запел - в небесах свирель
Отзывалась сотней рулад…
Зазвенели цветы на лиловых кустах,
Заблистала в колодце звезда,
В горле как бубенец на разных ладах,
Издрожалась песенка та,
И порхала, вилась меж ветвей дерев,
Расплескалась в звоне ручьёв,
Зажигала мечтаньями души дев,
Думой трогало мужичьё…
Я не просто так распинаюсь вам,
Соловьиная трель меня
Завлекла, привела к расписным вратам
Под конец июньского дня.
Что же вижу? О, ужас! Поэт в слезах…
Собирает суму, и в путь,
Соловью позавидовал… Вздумал сам
Соловьём в свирельку подуть,
Только вот не случилось песни такой,
Как у малой пташки в кустах…
Я кричу: " У тебя есть мотивчик свой,
Оставайся в наших местах…
Оставайся, пой, зажигай свой свет,
Мы уж знаем, как он красив,
Ты родной, ты наш деревенский поэт,
Полюбили мы твой мотив…»
Но не слушал увещеваний он,
Не увидел слёз медуниц…
И ушёл меж ромашек и меж сосён….
Меж берёзок … меж белых страниц…