За дымным столом, у виска сигарета,
и боль в голове. Непривычно одной.
Нет силы терпеть апостылевший зной.
Уйду от тебя, не дождавшись ответа.
Бродить по пустым, согреваясь лишь виски,
Кварталам, где теплится свет фонарей.
Вернуться? Не думай. Я сдохну скорей.
Но ты будешь первым, скучая по "киске".
А завтра начнется второе вчера,
и снова кровать, омлет, поцелуи
и теплые душа вечернего струи,
мурашки по коже. Похоже, пора.