Как странно мне читать твои стихи,
В них строчки все пронизаны любовью.
Поверь, что до сих пор мне больно,
Сказать свое последнее прости.
Прости, что я не поняла тебя,
Когда в поддержке ты моей нуждался.
Мечтала, чтоб скорее отвязался
И ни о чем ты не просил меня.
Прости, что не припомню те минуты,
Когда смотрели нежно мы в глаза.
А в голове была июльская гроза,
И дождь рыдал и предавал сиюсекундно.
Прости, что теплотою тела не согрела.
И отвернувшись в темноте ждала,
Чтоб растворился ты во сне скорее
И временами до сих пор от этого болею...
Прости, однажды не призналась я тебе,
Что ухожу навечно в ту страну,
Где я сейчас безлико существую,
Где не люблю и даже не ревную.
Но по щеке вдруг катится слеза.
И отчего я стала так ранима...
Прости, что не простила, милый,
И что душа любовь не отпустила,
Прости...