Я бы написал и ваш портрет,
Только красок под рукою нет.
Вырезал бы профиль на стене,
Но резцы мои утеряны уже.
Может быть, слепил бы я ваш бюст
Глина сильно сохнет - побоюсь.
Проще мне закрыть теперь глаза
И представить Вас, какой создал.
Пусть напишет вам другой картину.
Вы на ней как фото - без души.
Я бы написал о Вас былины,
Но запросит сердце тишины.
Мыслями сметенными – изрублен,
Иссечен как камень, как гранит,
Образ в голове! И мне не нужен,
Ни резец, ни краски – для души.