Средь сутолоки и скуки суетнОй
Поэзия разбросана как просо.
Она везде – висит над головой
Застывшим знаком вечного вопроса.
Позволь себе покинуть суету,
Позволь себе в привычном усомниться,
Великую постигнув красоту,
Что в суете и сутолоке таится.
Поэзия – не звезды и тоска,
А мокрый воробей и пьяный нищий.
Поэзия – три тонких волоска,
Оставшихся в душе от пепелища.
И то, что по сусекам соберешь,
разбитой жизни, неумело склеив,
И то, что не поет, но поит дождь,
Пронесшийся лавиной по аллеям.
В подвалах, в подворотнях, в небесах –
В развалинах судьбы, на перекрестках –
Поэзия в проснувшихся глазах,
В твоих глазах – двух одиноких звездах.